H. - Художник

Ты, растворяя кровь слезами,
кистями боли на холсте
рисуешь этот мир кусками
ты, наполняя скрытым смыслом
творения своей души,
рисуешь потайные мысли
в бумажно-кистевой тиши.

ты выстрадал здесь всё до штриха,
здесь каждая слеза - твоя.
и до последней ночи, тихо-тихо
ты будешь зеркала души ваять.

в один из дней, поняв, что ты художник,
ты в зеркале холста увидишь взмах косы,
и, усмехнувшись про себя, возможно,
сумеешь кистью остановить часы.